This is the fucking Champions League

Alright. Jag gick upp, borstade tänderna, gick och drog mig lite till i sängen, insåg att jag skulle bli sen så fick ett totalryck och tog mig upp och ner i dagens outfit. Som förövrigt var densamma som gårdagens minus utbytta braller. Flashigt va? Tog min suveräna svettlukt och begav mig mot centralstation.

Mötte upp Foto-Foppa. Gick på tåget. Åkte förbi Bålsta. Fifan för Bålsta, vilken jävla håla. Kom fram till Stockholm. Mötte upp dagens intervjuobjekt. Pressade han på information. Åt en wiener, ett wienerbröd heter det förhelvete. Det var gott. Drack en cola. Den var sådär. Ställde ett gäng frågor till. Blev nöjd. Tackade. Såg när Foto-Foppa tog sina kort. Höll i hans blixt. Hjälpte inte. Men blev bra ändå. Till slut. Åkte hem.

Skrev ut intervjun. Började segt. Exploderade. Lugnade ner sig. Jämnade ut. Blev bra. Tycker jag. Ni kan avgöra genom att lyfta era fat asses och plocka upp tidningen. Och läsa den. Ja, inte alla förstås utan ni som är läskunniga. Typ 50 procent?

Fick skäll av Sir Ägg för att jag e sopig att svara i telefon. Kommer inte bättra mig i alla fall. Men ska försöka. Åkte tillbaka till stan. Eller först duschade jag. Sen stan. In på Strike. Tog ett bord. Blev hungrig. Beställde mat. Den var äcklig. Kunde man ju ge sig FAN på. Alltid äckligt på pubar. Fifan ska aldrig äta där igen. Kommer givetvis inte att hålla det.

Kollade på fotboll. Blev lack. Manchester började skitbra. Jag jublade. Ville runka när Nani gjorde 3-0. Nej, det ville jag inte, men ni get the bild. Sen kom tysken. Ni vet att man e skraj för tysken. Även om det var en kroat och en holländare som anförde generalarmen. Kroaten gjorde mål. Holländaren gjorde mål. Jag var tyst. Tyckte allt sög. Maten blev groase.

Gick därifrån. Arg. Mötte upp vänner. Lite gladare. Gick in på krogen. Uppgiven. Samma sak. Tänkte att här finns det inga bra tjejer. Försökte övertala de att följa med till Å. Trodde Å2 var öppet. Lyckades med övertalningen. Men gjorde bort mig. Å2: stängt. Lack igen. Vad göra. Gå tillbaka. Få gratis inträde. Kanske är jag charmig? Kanske. Hängde där ett tag. Stereo love. Ja, den spelades alltså. Blev glad. Vika Jaguilina. Bröllop. Nej. Vill. Kan. Inte.

Åkte hem. Sitter här. Sängen lockar. Och I fucking love lakoniskt skrivande. Till alla särskrivare där ute: lär er det så slipper ni särskriva. Bra. Säkert. Lovar. Fräscht. Nytt. Gammalt. Allt. I. Ett. Ciao.

Puss! Ja, man skriver med först stor bokstav och avslutar med ett utropstecken - där det förfan inte ska vara ett mellanrum mellan S:et och utropstecknet. Capishe?

Frågan: att välja högskola

Mina väldressade damer och finkammade herrar. Er okrönte tjänare sitter i valet och kvalet, och inte vare sig vi ska se kvalserien eller Champions League ikväll. Nej, mina vänner, det här är värre. Ett sjukt irriterande problem som gnager sönder fotsulorna. För ni vet väl att det är vad råttor och andra gnagardjur gör.

Dagens problematik handlar om högskolan. Vilken ska jag välja? Vilken linje? Vilken inriktning? Ja, you get the point. Lyckligtvis kommer jag in på alla utom läkarlinjen, så möjligheterna finns. Är sugen som fan på någon form av reklam, marknadsföring- eller copywriterutbildning. Journalisthögskolan dissade jag ju redan förra säsongen. Gäsp ;)

Handels var jag länge inne på. Men den hästen är struken ur startuppställningen. Nu är jag inne på Göteborg - ja, alltså staden Göteborg. Men det hjälper mig inte en sekund med utbildning. För på GU verkar det bara finnas hippieprogram. Och något sådant skit beblandar vi oss inte med.

Så alla tips är välkomna. Var finns de skönaste festerna, folket som bryr sig om appearance utan att för den delen go gaystyle, vilka skolor har idrottslag man kan lira för, vilka linjer har intagningspoäng på 19+ som jag vill ha för att slippa alla nötter? Tell me!

Till alla er som vill förstöra för andra

PANG!

BOOM SHA-KA-LAK CHAMAKH!